La gaviota.

No, no me comió un Kinkajou; tampoco me tropecé con mi propio pie y morí desangrada (me pasó algo más estúpido, pero no morí); mi monitor tampoco falleció. Nada más colgué. ¿Acaso no tengo derecho a colgarme? No seré percha, pero puedo (¡tu pa, ts!). Soy un ente libre, e idiota.
No hay nada interesante para contarles. Tampoco les contaré sobre mi desafortunado corte en la pierna, porque se van a reir y a poner cara de asco, como hizo el 99.9% de bacterias muertas por Lisofreak.
Mucho pesimismo.
Ahora les voy a contar un cuento:

En aquellos años, la oruga solía bañarse en aquél río, el Río das Pedras, donde pasaba su tiempo rasguñándolas, cual Sui Generi en algún tiempo que fue hermoso con Jengibre y Zulma Fayad.
Pero haz como la paloma alada blanca, que canta una canción mientras se cruza con Víctor Sueiro y esa flaca que está segura de que todo lo que brilla es oro mientras sube la escalera al cielo y se corta la pierna queriendo cortar una botella.
'¿Dónde habrá quedado aquella pequeña historia inconclusa que inventamos un aburrido verano del noventa y ocho?' le dijo Chapultepec a Clorinda, la capital nacional del cartón corrugado. Esta se quedó pensando, pero se sobresaltó diciendo '¡Ahí está el Chaqueño, cantando pa' lo' vecino!'. Y tomaron el camino a Mandalay para ver al cantor que no le canta a la luna porque alumbra y nada más, le canta porque ella sabe de su largo caminar.

Che, no entiendo nada. Apago la perinola.

Á.


Listening to: "Babe" by Styx.